Objeto de Vida - Conto

Seguraram-na firme. Firmeza de fome, vontade de comer, beber, vontade de se alimentar. Nem se importavam com os seus sentimentos, as suas vontades, queria ou não ser usada. Fora comprada em uma viajem ao sul, no sul que quiser. Foi cara, muito dinheiro para hoje nada receber, um carinho, um amor, só dedos sujos, raro uns toques, lábios umedecidos, um grande abraço quando quem lhe abraça parece estar triste, ou com grande sem vontade, vontade de fazer nada apenas, mas vontade e sem vontade parecem não existir ao mesmo tempo.

Foi nos dias desses sentimentos sufocantes, abatidos, passageiros, que ficou sabendo que seria trocada. Tempos tristes passou, tantos anos na casa, na família, enraizada nas histórias, era a própria história. Chorou, gemeu, lamentou, no entanto, permaneceu no lugar habitual. Não fora trocada, nem seria, daria o que tinha de dar, e quando não desse mais poderiam pensar melhor.

Um susto grande levou quando se feriu, logo no iniciar do grande período de chuvas, no frio do clima, densidade do ar, terras que bebiam água. Muito foi usada, tornou-se legitimadamente objeto. Por aí, chegou alguém na casa, aparentemente anormal, sonolento, porre talvez, era um dos donos. Nessa ocasião lhe mudaram a vida drasticamente. Sede tinha, o homem que chegara. Avistou-a, preparou seu chá, o de costume quando os males são as sonolências, mal feito, mas feito. Ele, alguns centímetros de distância da que veio do sul, poucas respirações, mais nada. Fitaram-se por alguns minutos, o chegado a tomou fortemente pelos lados, mas ainda tonto, deixou que caísse, e caiu.

Frustração e muita dor ao mesmo tempo. Quebrou-lhe a orelha de forma violenta graças à embriaguez, e só quem já quebrou a orelha para ter capacidade de descrever a dor que se sente. Não era mais útil. Era um lixo, algo a ser jogado fora. Passou o restante dos seus cacos de vida abalada, antes era inteira, agora, no entanto, uma xícara quebrada.