Camila - Conto

Nessa casa os quadros contam história, os papéis escravos do drama familiar narram de tapas sem razão a sexo sem desejo. E penso que esse meu corpo, que deus fez de uma alma impura, é belo a vontade para contrastar com o pó miserável que carrega a memória desse casamento sem sorte – não meu.

Ninguém, exceto a mim, circula nesse lugar e tenho certeza de que é hora de esperar o bem amado. Nos seios um tecido suave, nas ancas firmes uma saia velha e nada mais embaixo. Os cabelos úmidos aroma framboesa – agradeço as loções que me dão cheiros de outros continentes - e as mãos rígidas estigmas desse lavar que me corrompe a coluna.

Chega sempre na mesma hora, beijo-o do queixo as pontas do ouvido, sussurra-me uns dizeres que me fazem convencida. Põe fora toda aquela paixão que cresce instantânea. Roçando corpos um tempo e a porta gigante que denota a frente da casa range quase sem se notar, porém nota-se. Separamos os corpos numa rapidez clandestina e fingimos sérios.

- Essas propagandas partidárias deviam dar sossego, na rua, tv, até o mercado do Sião deu pra essas presepadas... Vote consciente e isso, vote certo e aquilo, cogito nem votar esse ano e vocês?, pergunta, tomando todo o ambiente, a mulher que usa do mesmo homem que eu.

- Eu não sei, nenhuma opinião ainda, não entendi o vocês, nem idade a Camila tem pra votar, não é?, respondo que sim nada orgulhosa e deixo os meus pais sozinhos no lugar.